Capítulo IV
Cada día en buenos aires Se muere el hombre matado Tanto dolor es barbarie Un robo calificado Si se hurga sobre la caries Doloroso es el bocado Tristeza de tal desaire Otra raya pal rayado No extrañaría que irradie Hasta volverse atigrado No son buenos estos aires El plata ya sin reinado Ni reino pues no se engañe Que asfixia lo respirado
EL CUENTO DEL NIÑO MALO, Mark Twain
Hace 2 horas
1 comentario:
Grande este gaucho!! hay que promocionarlo
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